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Histoire d'en poudre

Histoire d'en poudre - 17.

23 Novembre 2014 , Rédigé par Merode Vercelli Publié dans #Poésie

Histoire d'en poudre - 17.

PAS DE SIROP SUR LES SOURIS

C’est toi qui plante ton scalpel dans la chair vive de Toujours.

Ta sale tête et tes shampoings au sang, à l’hôpital et à la scène. Experte en inventions et sublimes chorégraphies sur tes portées de nerfs hurlants en arabesques de douleur.

Le roc, le bois, la viande.

Jusqu’au-delà des apparences, tes électrodes fichés sur les atomes de Toujours.

Si frêle et furieuse, évanescente à la dent dure, et tes mains dans le vide. Et même s’il n’y avait rien, ce serait toi encore, puisque avec ce néant de Rien tu fais la paire, sans solution. De toi-même la prisonnière et comme moi qui tourne en rond. L’enfermement, le firmament, l’enfer-maman, et ta géométrie inepte. Tracassée tricoteuse. Oui non, nuit jour, vrai faux, feu froid, vie mort. Et ton tissu pourquoi ?

C’est toi, je dis, mais sans savoir !

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