Histoire d'en poudre - 10.

LINGE SALE

Cet après-midi je suis allé à la laverie. Cet endroit semble une œuvre de Jean-Pierre Raynaud avec ses objets rouges mais sans joie jurant sur des blancheurs de carrelage.

J’ai mis le linge dans la machine et je me suis assis. J’ai regardé le linge tourner dans le ventre de la machine, et face au panneau qui me le défendait, j’ai allumé une cigarette.

Un ciel jaune et glacé collait à la vitrine son gros nez d’ours polaire. Les arbres à moitié déshabillés, les maisons pareilles à des crânes, les rues sans roues et les trottoirs sans jambes, toute chose s’était durcie et paraissait le décor de l’attente.

Je souhaitais la neige et mon esprit glissant sur le gel de toute chose s’accrochait bêtement à cette idée de la neige comme au dernier espoir.

Mais il ne neigea pas. Régulière, obstinée, infiniment satisfaite, la machine accomplissait son programme. Comme mon cœur, cyniquement, à me tenir ici vivant.